Comme un hère, pauvre et fier de ses haillons au faît, plus ancien que lui, du Conservatoire, le vieux drapeau, le vieux mouchoir, comme un fanion flotte et souffre, douloureux, dans le ciel du soir. Gris, aux rides grises sur le fond sans couleur de la fin bruyante d'un orage...

Le bleu du bitume rutilant sous la lune autant sali de sable, de sel qu’il n’augure rien de bon aux halos bleus s’enfuyant des turnes dans la rue de l’hiver ayant le gel si dur.   Aux fenêtres branlantes, des rideaux déchirés Cachent mal le pendu, l’asphyxié, le perdu Qui n’a plus...