• Guerre anatomique

    Mes mains n'ont pas le goût du fer
    Qu'il faut chauffer pour tordre
    Et mes dents refusent de mordre
    Dans le sale argent salaire.

    Pas le coeur à scier un arbre
    Sinon pour chauffer cabane
    Refusant l'offre macabre
    D'un fossoyeur de Sainte-Anne.

    Pas les jambes  à courir
    A pédaler pour vite livrer
    Le manteau de cachemire
    De la cliente fatiguée.

    Pas de corps pour y mettre
    Un uniforme militaire
    Vert garde-champêtre
    Et je n'aime pas la guerre.

    Pas de cul pour m'asseoir
    Derrière le cuir du volant
    D'une grosse caisse noire
    La garer derrière le restaurant.

    Pas de corps à offrir
    Pas d'âme à vendre
    Mais parfois un sourire
    Avec un baiser bien tendre.

    C.L.


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